Alabanda

Thu, 15 Mar 2007 11:15:06 GMT

-Hay tres cosas en esta vida únicamente, Lécido: Yo, lo que no soy yo, la relación reflexiva y con el resto: pensamiento. Todo nos diferencia a unos de otros, querido amigo; ni mi carácter, mis aptitudes son tuyas, ni mi trozo de realidad en la que he vivido y tampoco lo que me une a ellas. Quizá no todo sea tan aparentemente sencillo como te lo planteo; las relaciones son tan cambiantes que encasillarlas sería un error; si bien, estructurarlas según códigos de conducta comunes, puede ser producto de la necesidad de obtener conocimiento propia del ser humano.- Alabanda aspira por la boca el humo de una pipa alargada.- Pues bien. Parece increíble que viaje donde viaje, y a pesar de las raras pretensiones de los viejos filósofos que me atormentan con sus abruptos y desazonados planteamientos, observo y saco mis conclusiones, ¿no te parece? Mirando, hablando. Es curioso que vaya a donde vaya me encuentro con más de lo mismo. Fíjate, mi querido Lécido, que al hablar con un hombre de color en Etiopía (eso que en el Ática llamáis allá), pude comprender una situación que no desconocía en absoluto. El pobre hombre vivía para con sus dioses en armonía, les rezaba, ofrecía el producto de sus manos desgarradas por el trabajo; y yo lo admiro, no he dicho otra cosa. Sin embargo, una cosa era su disposición religiosa, otra la que ofrecía a su gente, lo que realmente hace de su vida algo suyo, ¿y sabes? Me dio la impresión de que eran como dos personas dentro de un mismo cuerpo que sabían compartir los momentos de aparición: un actor del teatro que cumplía dos papeles diferenciados y sabía en qué momento debía de ser quién. ¿Sabes de lo que te hablo? No me refiero a la falsedad e hipocresía del hombre en las diferentes relaciones sociales. No. Yo iba más hacia el punto de cómo conseguimos hacernos con las cosas sin que ellas se apropien de nosotros. Seguro que has sentido esa sensación. Se trata de conocer a alguien y entablar una conversación en la que los dos se parcializan; lo que se conoce como diglosia, personalidad múltiple. Yo te lo explico, no te preocupes. No es otra cosa que la habilidad de hablar varias lenguas delimitando su competencia en nuestras vidas; utilidad pragmática ¿qué te parece?¿Sorprendido? No lo creo.- Lécido lo mira, Alabanda sostiene esos ojos claros.- La otra relación que nos une al mundo es la directa; siguiendo con el símil lingüístico que nuestros queridos especialistas elaboran. El bilingüismo supone trazar tú mismo, según los conocimientos adquiridos, el rumbo; tener en una mano tu pasado y no desecharlo con el desparpajo de alguien al que no parece importarle. Y sí, puede que la persona prudente, y por prudencia entiendo saber distinguir lo que nos conviene o no en cada momento, tenga ambas cosas. En unas relaciones impersonales, una vida en la que no todo es la intensidad de lo sincero, hace falta ser habilidoso; no engañar, deshacerse de la posibilidad de lo falso y alzarse con la permisividad de un hombre comprensivo.- se mira las manos oscuras y vendadas.- Es el listo el que sobrevive, no el inteligente... y con esto no acuso a nadie de nada, no suspires así. ¿Qué es lo que queremos? Todos queremos estar bien, compañero; es difícil conseguirlo.- se oyen los pasos de hombre que pisan sus pies calzados de sandalias de piel.- Y ahora, que siento que llegó el final, no siento ese rubor de culpabilidad que debería de crecer en mi interior.- toma la mano a su amigo.- Siento que he sido idiota, y lo soy. Ahora tienes que saber que si quieren algo de ti.... tendrán que pasar por encima de mi cadáver. Porque tiene que ser así... porque no pienso librarme de cuanto soy... ni podría, así que no me lo pidas.- toma la espada y se levanta lentamente.- No habrá dios, no habrá ley ni hombre que me impida luchar por lo que he sido. ¡Si alguien quiere comprobarlo!¡Que venga!

Ya se ven los guerreros con yelmos pasando el recodo del la última curva que lleva hasta ese rincón oculto, tocado por la hiedra verde, arrimada a la escena iluminando el sol los cabellos rubios de Alabanda. Es joven y tiene el rostro afeitado, una piel clara y los ojos oscuros, desafiantes hacia un lugar en el que no es capaz de escrutar su destino. Una toga ligera de pliegues blancos, sujeta a la altura de la cintura estrecha por un cinturón de tela y una hebilla de metal bañada en oro; los brazos, las piernas, el cuello casi adolescente, blancos, con alguna marca en la frente, la presión de todo su cuerpo sobre el arma, cicatrices de momentos que ya no se borran, pues hay errores que te persiguen toda la vida, los llevas siempre puestos, como una prenda que te faltó por quitar antes de introducir la piel sanguinolenta en un baño de agua caliente. Entre las columnas, esa seda transparente, del tacto que tienen que tener los sueños; frágil, inexistente, dulce. Quiso haber estado muy lejos de allí y tener la oportunidad de beber corriendo por los frescos pastos de las laderas orientales de Macedonia ese fresco manjar que la despreocupación brinda a las almas felices. Pero ni siquiera un paso dio hacia atrás. Muy dentro de él y hasta su boca subió el fuego. Levantó la espada corta por encima de su cabeza y con una finta rápida y ligera desciende sobre el primer guerrero que se acercaba. Alabanda ocupaba la salida del pasillo con los brazos abiertos y tan sólo uno podía caber entre las paredes con esos pesados escudos, se derramó la sangre como de una vasija rota en el suelo y una herida profunda se formó en el cuello del guerrero, caído en el suelo. Una lanza provocó un sonido metálico al encontrar el arma de Alabanda. Otro intento lateral obligó al joven abalanzarse al suelo, agarrando la lanza del moribundo sangrante atacó a las piernas desnudas del guerrero y gritó al clavar su aguijón en medio del pecho y manchar su blanca túnica con ese barro emponzoñado que es la sangre del corazón. Otra lanza pasó rozando su cabeza, tuvo que retroceder y permitir la entrada de los soldados en ese cuarto sin techo. Cuatro. Entre ellos, Él, parando, devolviendo las arremetidas, armado de una lanza y una espada. Notaba subir y bajar el pecho descontrolado y los reflejos en la punta de cada dedo. En un hueco entre las defensas tan orgullosas hendió la punta de la lanza al arrojarla con todas sus fuerzas; alcanzó la parte inferior de la mandíbula y vomitó rojo.

Y una saeta alcanzó su vientre. Una lanza la pierna derecha, otra atravesó la carne de sus pómulos. Dejaron las armas en su cuerpo mientras con unas espadas cortas le hicieron suficientes heridas en el torso. Manando el elixir. Muerto lanzó un grito.

Quizá hubiera intentado decir que ni siquiera la muerte fue capaz de arrebatarle la libertad. Si fue eso, no se entendió nada. Tendido boca arriba sobre una toga ya granate y sus propias heridas.

El regreso del Club de los Poetas Cuasiconvalecientes

Sun, 01 Oct 2006 11:06:07 GMT

Damas y caballeros; regreso de mis propias cenizas en forma de estudiante universitario y mancha en el papel. Ayúdenme a hacer de esta mancha un manchón en el que se puedan distinguir las letras, del que se puedan sacar conclusiones de forma coherente y cohesiva. Son las únicas reglas hablar sobre el tema que ahora adjunto y la utilización de la razón en el discurso individual. El uso de los tacos e insultos con raciocinio, están pues, permitidos. Abordemos pues, mis inquietos amigos, la disciplina del lenguaje como elemento de investigación. Ahora les indico que el tema sobre el que me devano los sesos y deseo un estrujamiento general es un tema interesante.

EL ESTADO

¿Qué es? Utilidad en la relación social. ¿Elemento inherente o no al concepto de política?

Amigos, el plato está servido en la mesa y no tiene pintas de enfriarse con rapidez.

Sí... o eso parece.

Saiph

Nuestras Raíces Invisibles a la Vista

Fri, 14 Apr 2006 10:15:10 GMT

LA CULTURA

¿Qué es? ¿Todo tipo de comportamiento asociado a la tradición cultural ha de ser respetado por formar parte de nuestras raíces? ¿Es necesaria la diferenciación cultural? ¿Se podrían fijar las bases culturales comunes a todos los seres humanos sin caer en la occidentalización premeditada?

Hagan el favor de utilizar el nombre de un artista de reconocido prestigio y el apellido de un poeta muerto o en vías de estarlo (que tenga ya firmado su testamento, esté reposando en cama, casi moribundo o sin casi). Por favor, si pueden abstenerse de escribir información prescindible háganlo. Los tacos y las metáforas más insidiosas están permitidas siempre y cuando sean constructivas, porque, como bien sabemos, hasta el adobe de cañas putrefactas sirve para construir una casa.

Saiph

El Club de los Poetas Vivos: Debates del Club de los Poestas Muertos

Alabanda

El regreso del Club de los Poetas Cuasiconvalecientes

EL ESTADO

Nuestras Raíces Invisibles a la Vista

LA CULTURA