El Mito del Aventurero Inexperto

Sun, 26 Mar 2006 11:26:07 GMT

Había llegado mucho más allá del infinito. Piratas en alta mar, habíamos surcado las olas con la pasión del adolescente. Cómo describir mis sentimientos; con el pecho descubierto sentir los rayos solares. Agarrándome al espolón en posición más arriesgada ver las gotas acariciar mi cuerpo para luego descender con los peces. Gritar de alegría con el zarandeo que me deja sin estable posición desde la que poder juzgar con objetividad. Prefería atarme el pañuelo a la cabeza. Prefería sumergirme con mis compadres en el frío de las aguas; para luego secarnos bailando todos juntos sobre cubierta; sin temer la enfermedad, viviendo el instante mejor de lo que lo hacen los ancestros.

Bajando por la escala a puertos pequeños. Tanto como los son sus pueblos. Transmitimos nuestra felicidad a los que andan sobre tierra firme; los mismos que creen ver en la arena parte de la vida eterna. Y mozo joven, alto y fuerte; atraer todas las miradas sobre mi cuerpo sin ninguna mancha aún de lo que se llama batalla. Enarmorarme de la más guapa, de la más indiferente, con cabeza de pelo rizado, sonrisa angelical, ojos ardientes. Me atreví en la taberna a sugerirle un baile más allá del amanecer; siendo los más felices... sin atreverme a tocarla.

Volver siempre al mismo puerto, como si fuera mi casa. Desear siempre poder mirar su piel brillante, esmalte delicado de una divina muchacha. Cuando no pueda el barco abordar por el pelirgro, saltar de cabeza, recorrer la distancia, con mi brazo, con mi ajuar. Poder volver a verla; a pesar de que una unión de esta forma; imposible le sea y si la quiere no lo sepa.

Mil veces los tiburones me miraron. Tantas como se dieron vuelta. Pues nadie podría hacer frente a un amor tan puro como el que yo le profesaba. Bajo el pañuelo atado perteneciente a mi difunto padre, llevaba una sortija cada vez que regalarla. La sortija más preciosa de todas, fruto de temeridad, fruto de la locura más enervante. Pero cuando estaba a su distancia; tal fuerza se desmorona; gritábale con entusiasmo, si a éstas no bajaba: "¡Qué será del pobre Amor!¡Necesito tus besos para volver a mi barca!¡Venid!¡Desgarrarme la piel!¡Que bajo ella se encuentra mi alma desgajada!" Con estos gritos se acercaba, sonriendo, amándome con su mirada y nos dejábamos caer sobre las hojas. Yo le contaba historias de aventuras; ella escuchando se emocionó. Cubriéndola de besos acababan siempre las historias; sin ningún muerto, sin ninguna traición; como si el pasado estuviera de acuerdo conmigo en que era el momento más feliz de mi vida.

Y en buscarla me cogieron. Pegaron cuatro disparos y no tocaron mi cara. Cuatro disparos llevaba en el pecho, como cuatro medallas de plomo. Y sonriendo vi como se acercó. Llorando a lágrima viva, luego me amó, luego siempre me había amado. Me besó aquí, en los labios. En aquél momento sangraban.

Mi cuerpo allí quedó en cenizas. En el momento siguiente, mi alma salióse disparada. No podía con la muerte del cuerpo; seguía y seguirá amándola; como si fuera una ola, acariciando su cuerpo lentamente todas las noches, como si fuera una ola. El alma que no había aprendido ni tan siquiera a navegar, la misma que no sabía lo que significaba amar, pero algo sospechaba.

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