El Club de los Poetas Vivos: Y Ahora me da por la poesía...

Un Paseo por aquí

Tue, 11 Sep 2007 09:28:54 GMT

El sabor prófugo y timoteado,

como de laureles y hierba buena,

de la brisa y el templar sereno,

sonoro, de la mañana;

con esas ramas de olivo

verdes; con esos pilones de escarcha,

trenzados, labrando las hojas

de las remotas horas perdidas.

Y al sonar verdes

los crujidos ansiosos de su lecho,

y esos golosos

ojos sin techo

que también la muerte tornaba a la mar

profunda, desfigurada y eterna;

a la mar sonora, de la mañana,

llegó a lomos de las alas blancas del caballero negro,

sobre los caminos; que ajados, volvían su suerte

hacia el cielo; este azul, el del firmamento,

sostenía las almas mucho antes de nacer

tú, de nacer sin más.

Para captar la voz,

la serena párbula,

el amanecer claro

de un siniestro y crápula

carnicero de dientes amarillos,

amarillos y pequeños,

como de rata.

Como de esas ratas

que no vuelven

porque no han de ser acogidas

por quienes les odien.

Saiph.

"Paseo por las calles

verde palo

de azul y sombra

entre los colores

de las calles

y del cielo."

Saiph.

Oh, y me siento tan turbado al descubrirme entre tantas cosas...

El método nomológico-deductivo

Fri, 01 Jun 2007 08:47:20 GMT

Sobre las cenizas que siembran

un mundo, que es grande,

extiendo la mano que sangra la vida

y lloro al pensar lo que las flores

se llevan.

Son el rocío o mis lágrimas. Tal vez una sonrisa.

Despierto con los pies abiertos

planos contra el duro suelo

y he trabajado la tierra

entre las ramas verdes del alba.

Oh, tiempo.

La razón del ser naciente,

del ser dormido, acuna la verdad

la certeza de un loco,

que sobre los nidos de los nichos muertos

sólo está la transparencia del cristal

¿dónde el joven y valiente?

La honra de llevar a puerto el barco

se ha desvanecido.

Quizá todo haya sido vano.

Falto de sustancia y de entidad

me acumulo en excremento

y durante muchos años

soy el cáncer que matará los sueños

que movieron las montañas en donde me mezco.

La media, la voz y lamento de la regularidad inventada.

Saiph

y cuando digo todo

aún no he dicho nada.

En el Nombre del Grande

Wed, 30 May 2007 07:37:28 GMT

La vida es una empresa a corto plazo.

En ese rostro de claro nardo

las piezas abiertas de la flor olían

a sueño muerto, al joven dueño

a la clara luz del mediodía.

Responde, verso

a las peticiones de tu señor, de tu siervo,

y porque acudes te llamo,

mirad qué es la muerte del tiempo.

Ahora que no puedo ver tu sangre

sembrando en la arena la muerte,

de qué me sirve recordar,

destripar, las palabras que dije.

Pues soy caballero y narro a la vida

a la sonrisa que todo lo detiene,

y tiene sobre tu cuerpo que escarba la nieve

de la cumbre de mi corazón, escarcha.

Tu rojo líquido ha teñido ya la playa,

la negra, la roca, la rosa malva;

y qué voy hacerle yo,

primitivo arrefice de los restos de la rima;

soy sólo un poeta

y las palabras sirven para describir lo que se siente

al perderte más y más,

al abandonarme al éxtasis prohibido

de la profanación

y a no sentir las lágrimas como si fueran agua.

Soy sólo un susurro,

el mar ha empezado su tempestad,

contempla el paraíso de mi paladar

oye mi arrullo a tu oído moribundo.

Las antologías,

la recopilación, todo ha desaparecido,

pues ya no estás tú, ya no me queda nada.

El mugir de las gacelas, el graznido de los perros,

la exaltación de las palomas en un millar de vítores creciendo;

las rocas planas, los negros versos,

no hay canto ni diluvio de azucena

no hay cristal que la cubra de plata,

no está ya la lluvia que lo sepulte

en un río enfermo que acoja la bilis

junto al lamento.

Designad pues los profetas,

aquellos elegidos que se salvan

del pecado, pues los hombres pecan.

Y haced entre todos los restos, gestas

el uno y gran laurel,

que elegido ha salido el vencedor,

de la voluntad magnánima de él.

Saiph

MIS LETRAS NEGRAS

Fri, 25 May 2007 09:36:36 GMT

Yo,

que capturé esa luna, desde el rincón

de mi balcón, cobijo,

decido pasear los pies una vez más

arrebatando los penachos caídos

de un gorrión mil veces muerto

como un silencio, un artificio

fruto de la hipocresía más cobarde, bajo un cielo

de carbón manchado, de mórbida muerte

amenazando con desprenderse

en un aguijón, un cuchillo fino

que desgarre la carne de cuantos la poblamos.

Mi bastión, el hogar, telaraña,

por la mañana, como tantas, atrapado entre sus gruesas garras,

en la distancia son de mil colores;

verdes y rojos, y blancos y amarillos,

donde la negra noche tiñe las sombras;

acabó el sol en un crisol de humo negro, es el destino;

nos lleva al cementerio en medio del alba.

Demasiado óxido en el horizonte de la mirada

Expulsa su hedor insoportable

y ni siquiera ya el verdor de mi bosque apartado

me defiende del mordisco

de este perro con rabia. Se encaprichó de mi vida

y yo la até con cadenas a sus pies.

Como tantas veces equivocado, lanzo a la mole de asfalto y hormigón

mi juramento de odio y fidelidad eterna

en este odio que parece amor;

el verde fresco y esa baba viscosa

es el morbo de unas líneas delicadas

que atraviesan la capital.

Y en el cartel en donde capturé la luna,

el único lugar del mundo donde la perdición es una

con la oportunidad de la mano; el rectángulo de plata

y tantas sonrisas, tanto grito aberrante y sus susurros,

recortado contra un mar desolado, en medio del haz de luz del amanecer,

ha muerto siquiera antes de nacer

y me dio la vida:

Madrid.

Saiph.

El poema NO premiado del concurso.

El regalo humano

Tue, 15 May 2007 09:14:51 GMT

Más allá de la tormenta

bajo la Polar, el sol oscuro

hay una casa vacía,

una casa pequeña

que de entre los sueños

es el menor mortal de los pecados.

Las paredes hablan blanquecinas

bastos lenguajes. Vistosas como la flor

que atrae a la abeja.

Son sus días pequeños, la verdadera vida

de un posible dueño, que alguna vez

la ocupe y la huela. En el momento

cumbre, de esas esperanzas mal interpretadas

por una inmortalidad inerte: Los edificios,

seguirán siendo sombras, compitiendo

con la sonrisa, que es luz, de un ser

afortunado, como lo es el hombre.

Sueña con poder luchar por sus sueños,

separa por las noches el cemento, ladrillo

y sus consignas de fuego ya no le sirven.

Maldito el día en que todo aquello que no fue nada,

vuelva a serlo.

Ya ni siquiera se puede soñar que se sueña,

Pues si juntos somos la realidad que forma la casa,

la unidad hace la fuerza de un necio

y en la soledad, la sensación de no servir, está infundada.

Sin embargo, fijaos,

allá en la noche, justo debajo del sol negro

hay por lo menos una casa,

y es el menor mortal de los pecados.

Punto y seguido

Wed, 28 Mar 2007 07:46:21 GMT

El Ojo Grande, el Grande Sol.

Él pone el fuego.

Así, su luz también puede hacer de mi rincón

la nocturnidad.

Es el cobijo donde pienso,

mi lugar en este lugar

y una sombra negra, oscura,

donde soy el sueño pequeño y negro

punto. Nada más.

Aplastado en un silencio eterno

solo, de inquietud inaprensiva,

se escapa de entre la punta de los dedos

y todos esos únicos versos

se hacen pequeños a su vez,

al mismo tiempo que descienden y se desvanecen

frente al abismo que es

la Inmensidad.

El Universo.

Es lo infinito que crea la mortalidad,

el negro lo blanco, lo real el sueño;

y ese tiempo, infame,

desliza los segundos en segundos,

susurra suavemente y junto al viento

para arrebatarnos el blanco y el papel.

Es el tiempo

que me destruye,

que me aniquila,

que me está matando

y me ha hecho tal como soy.

Y tú,

¿Quién eres?¿Y qué?

¿nos queda?

Seguir respirando hasta que no tenga sentido

¿Y el sentido?

Paseo lento, y dormido miro al techo,

conjugo los verbos en los que hoy nunca más

es participio.

El sentido del tiempo, la supervivencia de un ser insignificante

Reside en eso mismo.

La única razón de vivir

es que sólo haciéndolo

habremos vivido.

Carlos.

El poema no seleccionado para el concurso.

I got a Little Black Book with my poems in.

Tue, 06 Mar 2007 17:40:57 GMT

¿Hay alguien aquí

que recuerde a Carlos Naval?

Si no lo conocía mal,

era un hombre un tanto alegre, un tanto sombrío;

Y si el brillo de sus ojos no tenía nada que ver

con su forma de ver el mundo,

no seré yo quien diga que es suficiente mirar a una persona,

para saber perfectamente que le daría la luna

si tan sólo me lo pidiera.

¿No es difícil?

Camina una mañana,

por el fino hielo, la capa invisible de los sueños modernos,

y si no consigue sorprenderte el crack debajo de tus pies,

es porque no te importa hundirte en el frío de la muerte;

tu suelo y fuera de tu mente.

¿Qué dirías?

¿si nos encontrásemos dentro de un tiempo

en la fresca mañana de un día de verano?

Espero ese día escuchar mi nombre

y decir que tengo otra vez fuerzas para volar:

Tengo un pequeño y negro libro con mis poemas,

todavía,

un compás, una regla, una foto de un momento;

sigo guardándola,

y en mi pecho está tatuado un mapa

que no ha de llevarme a ningún sitio.

Tengo mil lágrimas en mis ojos,

todavía,

y marcas de una herida en mis labios.

Es ya todo suficiente para empezar un viaje;

pues esta misma mañana cogí el teléfono,

y nadie me contestó.

Esto significa lo que he dicho:

que quizá el Amor sea más sencillo,

que soñar implica la existencia de una realidad

y que tan sólo pocas cosas y sencillas pueden crear un mundo para nosotros

en el que merezca la pena vivir:

si nadie contesta,

es porque quizá ni fuera ni en el pasado no se encuentra la respuesta

a nuestras preguntas.

Incompleto

Sun, 11 Feb 2007 17:04:30 GMT

La marcha de esas manos que cubrían la piel

me abandonaron incompleto .

A lo largo de todos estos años

de mirar todo, de observar

y hacer mi mundo entre tanta inmensidad,

pretendí alcanzar las palabras.

Ahora la vida merece el respeto,

el Amor, la consciencia

y los segundos el tiempo.

A pesar de que sea incapaz de vivir así;

lo haré.

Porque dentro del vacío de la vida,

está todo lo que tengo.

No digo poco ni mucho;

he dicho todo.

Y ahora mírame.

Estoy roto.

Contento de volver a necesitar todo aquello,

loco por no dormir y soñar despierto,

feliz de estar en el lugar equivocado

en el preciso momento

en el que el destino y el azar

se juegan a unos dados mi Vida.

Incompleto y vivo a la vez;

porque ya encontré mi sentido.

Saiph

Pescando en un río de Madrid.

Supongo que esperando a que lo encontrara,

porque peces no hay muchos.

Nada de lo que sorprenderse

Mon, 29 Jan 2007 14:04:37 GMT

De la mañana nace junto con la muerte el horizonte del alba

llega hasta mis manos y más allá de mi piel, pero no consigue atravesarla.

Seguí hablando, pero ya se había dado la vuelta

sin una lágrima que le sorprendiese.

No pregunté por qué.

Y cuándo pensaré otra vez que era todo mío,

que la juventud que cogió esa masa enorme

arrojándola más allá de los límites de mi mundo

es la sonrisa que me mira desde el espejo.

A veces cuando estoy solo

pienso en voz alta que tienen

que cambiar las cosas, porque el tiempo está en guerra declarada

y libero mi alma, creando el mundo a mi imagen y semejanza.

Más que solo, estoy conmigo.

Si murió,

debí llorar

en un lugar, lejos de aquí;

pero me presté el dolor necesario para seguir sintiéndome incompleto.

Deja de pensar que lo que quieres es lo que podría haber sido,

si lo que necesitas es enfrentarte una vez más al destino.

Tan sólo una vez más,

nada de lo que pueda uno sorprenderse.

.Saiph.

Así es. Todo lo solo que pueden permitir los recuerdos.

Es difícil de entender todo lo cifrado, pero en lo básico

la poesía no es belleza por belleza.

Amores Infinitivos [tHe BärdS]

Tue, 23 Jan 2007 09:30:15 GMT

Creí,

poder

convencer

que no era lo mejor que yo sabía hacer.

Supe,

lograr

conquistar,

para tu piel y tu sonrisa un precioso lugar.

Y no,

todavía soy ése idiota que

aún cree en historias de Amor.

Y sí,

sigues siendo lo más importante

que queda por vivir.

Cuando salgo a las calles empedradas,

y no consigo encontrar una dirección,

y bebo para acallar la canción, quizá o mi imaginación

nos guíen a recintos prohibidos,

lugares absurdos,

o paisajes secretos,

donde en un rincón pueda hacerte el Amor,

donde, no vuelva a saber cómo me llamo ni quien soy.

Y no me importe en absoluto,

en absoluto me importe

que sigues siendo tú,

y que por desgracia a este lado esté yo.

Andé,

inventé

una redacción,

en la que no diera vueltas, mi corazón.

Por qué,

conseguir

olvidar

si todavía queda mucho por recordar.

Y sí,

soy ese niño que aún cree en el Amor.

Y no,

sigo pensando en ti, en mí, en que fuimos dos.

Y conseguí no dormir, a fuerza de amarte,

rondando por los callejones y buscándote.

No es que no sepa dónde estoy,

sino que este signo de dirección

esté equivocado:

esta ciudad se ha confundido de sitio,

sobre mi cabeza y más allá del mar;

soy un tío legal,

las drogas son sólo un pasatiempo que pienso dejar.

O no.

Depende de cómo me encuentre

cuando me de por despertar

y tú sigas siendo tú

y a este lado siga estando yo.

Pero el tiempo

sigue pasando.

Tiempo cabrón.

Cuando te coja a solas y por banda.

Chärley

Lyrics: Chärley.

Music: Ferdy.

tHe BärdS S.A

Cuando mis Circunstancias

Fri, 19 Jan 2007 09:06:20 GMT

No puedo evitar que me paralice esa sensación. Es arte lo que bulle, dando sentido a cada uno de los pasos. Inspiro. Noto el aire a través de mí y vuelvo a la vida. ¿Quién dijo que la vida fuera sencilla? Un sólo recuerdo, un sólo segundo, me alza por encima de las nubes.

He de reconocer que estuve confuso, que lo sigo estando, fruto de la ciencia, limita mis sentidos; mi única salida es su interpretación... las letras junto al tiempo, el momento mezclado con el espacio, conforman la vida. Hacen mi vida. Yo quiero problemas capaces de transportar la imaginación, que lleven al extremo mis sensaciones.

Porque el hombre hace arte de la costumbre... ¿Acaso no es el ruido ahora música?¿El violín danza?¿Las palabras poesía? La diferencia estriba en que las acciones son siempre las mismas, pero no su significado. En nuestro mundo y para nosotros, los ladrillos colocados desatan un sentimiento. En nuestro mundo y para nosotros, los objetos cobran vida y forman parte de nuestra existencia. Somos las cosas porque ellas son como las sentimos.

De complejas dimensiones, la raza humana,

seguí un sendero hasta un rincón estrecho:

Vuelvo por tus labios... de llamas que me queman

otra vez te necesito.

Completaré la historia inacabada

en menosde un segundo. Regreso a mi hogar

en el mismo lugar en donde antes estaba.

Deseo la pasión... todos los instantes fundidos

en un movimiento único. Ríos que suenan a mares

salen de los lares, para llegar hasta tu piel.

Estoy llorando sobre ti, por ti. No es

sólo agua, es mi ser que se desprende

tómalo en tu mano y bebe

para comprender lo que coño me pasa.

Saiph.

Enamorado

del mundo que me dio a luz.

Gracias por vivir.

Sweetheart Like You

Wed, 17 Jan 2007 14:04:10 GMT

Los dos podemos comprender

que es difícil que sostenga un desliz

justo cuando las obligaciones se fueron

durante un segundo.

No quisiera abusar de tu atención

tal vez o mi imaginación

el caso es que un día conocí a una mujer

que se parecía sospechosamente a ti.

Quizá acabe otra vez en mi habitación

llorando que el pasado fue mejor

o quizá después del primero beso ya no quede nada que decir.

Ella me llamaba mi pequeño hombre

cuando tan sólo era un niño;

y su risa era así, como la tuya.

He comprendido poco a poco

que el que roba es el rey

en un lugar en el que nadie tiene lo que se merece.

¿Por qué no me acompañas una vez más?

¿Por qué arrugas la frente?

¿Por qué haces lo que haría ella?

Dijeron que el patriotismo es el último refugio,

guardados, hampones y amables;

la casa de una mano trémula.

Pero ahora sé que quiero jugar en este juego,

que el riesgo es un precio reducido.

Sabes que quiero volver a mi hogar

preocupándome por algo que sea agradable.

Porque hay demasiado que decir

y sin embargo no hay ninguna palabra

capaz de sustituir un beso.

¿Qué hace tu dulce corazón

en medio del Mundo?

Saiph.

Jurando allá a lo Lejos Volver

Thu, 11 Jan 2007 13:29:05 GMT

Juré que no juraría

Y prometí no hacer de de mis palabras una promesa más;

Arrebatado de las manos, presuntuoso anhelo,

Arrancado de las garras del Glorioso,

Alto cielo, que hermanas, rompiendo surcos entre tus gruesas garras

Tamborilean sobre mi frente en olas que pretenden,

Cadenciosa luz, vibrante lujuria y compasivo;

No es excusa, hirsuto y lánguido de las gentes

El sabor y el desconsuelo de una mente atormentada

Despuntando al día junto al alzar de la alborada

No consigo del sueño retener la imagen y mientes,

Entre los bosques, jardines ocultos, secretos, aguas suaves

En donde el céfiro no despide,

Sino dolor. Desgarrando mi pecho en una mueca,

Burla del latir de mi orgullo caído

Entre las ramas de los árboles vencidos.

Dulzura violenta y pequeñez abrumadora

Me aplastó contra el suelo indiferente

Delante de tus ojos, tus palabras sórdidas, hogar agreste;

Y mis compañeros Byron, Espronceda, quizá Lorca,

Son sonidos de ecos que resuenan allá a lo lejos,

Letras de letras que no te importaron, igual que no te importan.

Barco llévame lejos. Vuela.

Mata mis pesares besando a mi lado las olas.

Saiph.

Un Día Precioso

Wed, 27 Dec 2006 18:57:50 GMT

Almas de gritos que vuelven

y desean, esos caminos empedrados;

me sueño, mejor.

Ni voy, ni iré a esa distancia.

No quita que haya sufrido, deseando

arrancarme la piel a mordiscos:

para nunca bacilar ante el futuro.

Era un río fresco y largo,

la cabeza al fondo, creí que nadar era

la única oportunidad,

y sin embargo, no hice, sino

gritar con los ojos bajo el agua.

¿De qué ha servido llorar?

El Sol aparece,

vendiendo oro puro.

¿Sí? Hola Te quise decir Ocho de la Mañana Quería volver a Siete en Canarias hablarlo en

Un día precioso para Y dejar de lado el dolor Buenos días a usted también.

Si no sirvió para A desayunar Nada ¿Ya las ocho? Entonces Mierda mierda y más mierda Chac.

Entonces sí. Entonces parece que la vida me sonríe de nuevo. ¿Qué es eso?

Parece que la realidad es cada vez

más transparente.

Me sorprendí atravesando mi pecho

esta mañana,

y de un puñado

el corazón.

¿Para qué el oro?

Lo que yo necesito no se paga:

se consigue.

Unos versos para recuperar el tiempo y engrasar los sueños y las utopías,

descubriendo al otro lado del ojo de la cerradura; el trafico de las palabras.

La vida y la literatura serán pues lo mismo que la realidad,

la fantasía, la libertad sin fecha de caducidad,

aunque convenga consumirlas con preferencia.

Saiph.

Para ser sinceros, la literatura

es éste preciso momento,

y ójala que muchos otros.

Nada que ver

Wed, 13 Dec 2006 14:03:41 GMT

¿Sentiste alguna vez esa sensación? Un cosquilleo pequeño que de repente no te deja pensar. Si resulta que sí, podrás comprender lo que me pasa a mí esta noche.

Érase una acera oscura y brillante, alargada hacia un sendero que parecía acabar en algún lugar. Entre el camino y el destino había una especie de zarza enredada en curvas alrededor del aire. Parece que siempre acaba siendo verdad, que el esfuerzo se corresponde con una luz que merece la pena; y la tranquilidad, ese cosquilleo del que hablaba es más y más intenso, hasta que nos hace olvidar que un día no tuvimos todo eso que mecemos entre los brazos.

Extiendo las manos y al desgarrarme la piel entre sus dientes afilados, no retrocedo, sino que disfruto viendo que ni siquiera temo ver deslizarse la sangre sobre mi ropa; poco a poco, sintiendo que me gotea por los codos y los dedos. ¿Habrá algo al otro lado? Siempre la misma pregunta, y nunca una respuesta que sea capaz de frenar algo tan irracional como es el Amor a lo desconocido. Lo sé, suena absurdo. Aunque el final es más inesperado de lo que podría parecer a primera vista.

Ahora mismo no recuerdo cuándo exactamente ocurrió esto. Lo más posible es que fuera un sueño, pero ¿acaso el refugio nocturno no es una tercera parte de la vida? Supongo que, indiferentemente de si fue ficción o no, estaba cansado de que lo más razonable fuera lo supuestamente cierto. No tiene por qué, e incito a todo el mundo a que responda ante ese tirón de una cuerda invisible. ¿Huir es correr en dirección contraria al presente? No tiene por qué. A veces para encontrarse a sí mismo hace falta valor, y no sólo intenciones. Ni la rueda fue nunca nada hasta que a alguien se le ocurrió sacarla de dentro de su cabeza. Con el futuro pasa lo mismo; uno no hace falta que sepa lo que no quiere para comenzar a buscar. La búsqueda son el paso de los segundos. Y la meta... ¿Qué hay de la meta?

El final, como de costumbre, es siempre el principio. Y como si se tratara de una carrera olímpica había dado la vuelta hasta encontrarme con mis pasos.

Lo que ocurre es que el final no existe. Ni siquiera el principio.

Por eso el Inmortal es todos los hombres al mismo tiempo, y nadie es el ser más auténtico que ha existido.

Quizá es que el mundo sea más pequeño de lo que parece; y es mucho más precios observar un amanecer durante veinte días seguidos; llorando o riendo de veinte maneras diferentes.

PD: Mantengo mi intención de no volver a escribir nunca más. En mi siguiente relato reiteraré en esta intención tantas veces como haga falta. Porque la literatura es absurda y aburrida como no hay nada en el mundo.

Letras

Sun, 10 Dec 2006 22:58:21 GMT

Yo, mis ojos,

un tacto que a desvelo compartía un aliento helado,

un latir de compás irregular, y acelera, mucho más,

hasta donde no puede ser alcanzado.

Tu mirada sobre mi cara,

una suave respiración que quema,

ojos que entrecierran la escena

limitando lo infinito

en un segundo

y en un rincón.

¿Por qué es tan difícil?

Y quizá tuvieras razón, ya desde un principio.

Que el final sigue presente

y todos necesitamos lo mejor para una oportunidad de un sólo uso.

O si no

nada de todo eso.

La Vida y la Muerte conforman la existencia,

no sé cuál es mayor de las dos,

pero un segundo puede ser mejor que ambas;

olvidando para siempre la opción

de pensar en lo bueno

para esa entidad llamada yo.

Saiph

Quizá nunca haya sido listo;

para hacer las cosas que yo hago

y actuar de la forma que yo actuo

hace falta ser bien imbécil:

y un servidor está bien orgulloso,

de que le lean, de que le juzguen

y de que lo vean tal como es.

Tal vez y no lo Sé

Wed, 06 Dec 2006 17:01:58 GMT

Era de un árbol, que bello, me enseñaba a ver

en una ciudad callada a los pies de un río seco.

Grises las puertas que encierran historias,

quizá cuentos, quizá nada,

tal vez sólo sueños, no lo sé.

A los pies de una ventana, la pierdo;

lágrimas junto a los recuerdos, lloro

y sufro al darme cuenta de cuánto estuve equivocado.

Si la vida me enseñó algo,

quizá sea que no merece perder el tiempo

no luchar hasta el último suspiro;

siendo idiota o tonto, iluso o imbécil

cada segundo el infinito

y nada más lejos que todo eso.

Saiph

Perfect Day

Thu, 30 Nov 2006 21:40:34 GMT

Time ago, it floated on the greatest river,

where a song of a big dream live a long life

but the things that aren't heavy, are still there;

so I think it wasn't late to have, to hope.

The words and sham romances have left the home,

the light-eyed future has joked about the most

important thing that is now nothing at all;

and I don't know if I could that I need

because the train which had arrived

left just yesterday:

I know it,

I knew the remains;

and I will never find it anymore.

Saiph

No pretendo tocar las narices,

ni escribir en clave.

Yo digo lo que pienso

en el momento justo en el que lo estoy pensando.

El Canto a la Vida

Sat, 18 Nov 2006 18:46:13 GMT

Era de noche, y sin embargo llovía;

alzado el verso que espera,

un precioso final, una esperanza

por encima de todo.

No me acuerdo

de nada, incapaz de comprar

un nombre a las palabras.

El sonido del paso del tiempo

no sabe estar en silencio

y eso me hace preguntarme

si aquellos que aguantan,

que todavía recuerdan cómo se ríe,

serán capaces de seguir riendo

después de conocer lo que no es merecedor.

Quizá fuera verdad

y uno está mejor sin enterarse del mundo.

Pero por mucho que eso sea cierto,

no dejará de serlo también

el hecho de que no me importe en absoluto.

Soy el paralogismo

que se hace feliz al llorar,

el fuego azul que hiela;

soy el que vive y muere a cada segundo

para siempre resucitar

de unas cenizas negras,

contaminadas por un recuerdo,

y el caso es que ya no me acuerdo

y sin embargo, llovía.

Saiph

Una de las muchas cosas que soy,

soy yo,

y al despetar esta mañana en blanco,

he reparado en que los libros estaban allí quietos

y a mí me apetecía sonreír, de puro bienestar...

Imposible de definir, compañeros...

Quizá la poesía diga mucho más de eso de lo que pueda yo explicar ahora.

Susurrando el desgarro

Fri, 17 Nov 2006 11:31:29 GMT

Mi vida no es,

sino esa propia luz

que titila. A grandes caminos,

retando el mito, supone decir

que en un mar acariciado por ese calor

también se llora, se odia y se sufre.

Retorna a su hogar

el que un día lo conoció.

Hoy se siente extraño y ya no desea

ser amado;

como antes.

Sonriendo con una parte escondida

de lo que un día fue corazón;

de lo que un día conoció

que ya no es suyo,

que ya no es ya,

que forma parte de la calle,

desgarrada en el silencio;

más cruel que los insultos,

más insultante que una bofetada,

indignante como el hola que nos dio a conocer;

Amén de otras muchas virtudes.

Saiph

El verso que implora,

da lástima.

El verbo del corazón

se insinúa a través de un mar de niebla.

La poesía sin más

es más bella que todo eso.

Hijos de la Sonrisa

Tue, 14 Nov 2006 12:46:51 GMT

El mundo son millones de rostros sobre millones de historias,

miles de ojos que resplandecen y apagados en medio de la sombra.

Ojo majestuoso,

Ra de ondoso gesto;

al albar brillo que es el suspiro

de una esperanza,

no se cansa de amanecer allá a lo lejos,

más allá de las montañas y el mar celeste

del azul cielo;

y si sigues, más arriba;

los sentimientos, que no son sino espera

de una caricia al beso de fuego.

Callan las rocas que no saben del idioma,

callan y sufren y mueren sin haber nacido;

esa seda que de nuevo son pétalos de rojos,

hijos de todos los hombres,

que llegan a un lago ni agitao ni quieto;

que es la Vida;

miles de miles de miles

y una sonrisa sincera y triste.

Saiph

A los hijos de la Ira

que saben de muerte

y reconocen en el olvido

la felicidad.

Dazed and Confused

Tue, 07 Nov 2006 09:11:36 GMT

If you don't find the answer

who knows that it is that you seek

when empty lies were delivered

and talking will never be the same.

I alredy have something for you,

something that no one can bring,

bigger than a day of dream,

and great to come to.

But it has dead with me, here

in the start of the morning rise,

a cloud has seen me, my friend,

but I always have feel so fine.

Like a thing that alone and dark

knows all,

have the fear,

day before a day

dazed and confused.

Saiph

Destino: Felicidad

Wed, 01 Nov 2006 12:03:20 GMT

Allí el Sol que sube. Atraviesa nubes

de plata, de sueños y algodón.

Gastando una sonrisa que no es

sino todo aquello que tras la tormenta

aparece allá a lo lejos ;

Callada del Dios la exclamación,

sumidero de las lágrimas, el pozo,

sábanas manchadas de blanco,

color ignorancia,

y huír con los remedios

de demasiadas voces

para volver con una sonrisa que no es

sino un Mediodía,

parada obligada

en la dirección de mi Vida;

destino:

Felicidad.

Que Muera la Calma

Mon, 16 Oct 2006 10:10:39 GMT

Posible Imposible,

Respeto y Calma de allende

Que traen tus manos,

Que es tu Vida;

Un filo nuevo que Rascar la Superficie

Para morir. Acertijo de Rojo Fuego,

El hogar que dejando atrás se hunde;

Son sólo casas y gritos y desgarros

Todos los recuerdos. Mas yo guardo

Una hoguera, un sueño;

Calladores de Un Beso

en sus labios

Que Eterno cree Vida,

En donde las agujas se retuerzan,

Incomprensible paso, irracional medida

De lo que no hay. Saber

Al día lo mismo,

Porque sigue siendo igual.

Y Dormir para Siempre,

Cuando despertar ya no sea

Desafío.

A STÈR

Carlos

Consumido, muerto en la espera.

Pero Amándote,

Siempre Amándote.